Alene

Jeg har set mig selv demonteret og falde fra hinanden en million gange, mens du kun har set mig slået ud.

Hvis noget levende forfulgte mig som raseri og isolation, ville jeg måske ikke genkende det første eller det sidste.

Ægte smerte er ikke noget man vidner til, den opleves indefra, flaskehalsagtig og manifesteret i ligegyldighed, når man er helt alene.

Hvis jeg elskede mig selv, som jeg prøver at få andre til at elske sig selv, ville jeg måske ikke græde hver morgen, fordi jeg ikke har nogen at dele solopgangene med.

Måske hvis jeg havde nogen at stole på, som andre stoler på mig, kunne jeg betro nogen en sandhed om, hvordan jeg har det.

Når mit ansigt udtrykker følelser, er det som tørt ler, der revner og flækker.

Jeg har ingen minder, der ikke er kaotiske eksplosioner af vold, der myrdede essensen af den dreng, der så det hele ske foran ham, minder, der torturerer manden nu, som ikke kunne hjælpe drengen dengang.

Jeg ville ønske, da jeg faldt fra hinanden, mine hænder ikke gennemsøgte gulvet og greb blindt om alle de små stykker, og langsomt satte hele dette ødelagte væsen sammen.

Jeg ville ønske, jeg lærte at give op.

Men jeg vil sige, at det er netop grunden til, at jeg er her i dag, at jeg ikke havde brug for hjælp dengang,

Som jeg finder ud af det nu.